Ce qui ne s’écrit pas

Tu ne liras pas ma vie dans ces lignes, tu ne trouveras pas de réponse aux questions que tu ne viens pas me poser.
Tu liras ce que j’écris, pas ce que je tais. Et c’est ce que je tais qui fait ma vie aujourd’hui.

Tu y trouveras des souvenirs qui remontent à la surface de ma mémoire, des images d’histoires passées, dont la nôtre. Tu te chercheras peut-être entre les lignes et tu t’y trouveras parfois, mais pas la femme que tu as connue.
Si tu es venu chercher de quoi dormir tranquille, tu repartiras les mains vides.
J’ai appris à vivre autrement que dans l’attente, dans le présent, à ciel ouvert. Tu ne trouveras pas de chronologie ou même d’histoires vécues, à part celles auxquelles tu voudras croire.
Tu reconnaîtras mes inspirations, je n’ai pas tant changé, mais pas le regard qui m’accompagne aujourd’hui. Tu ne trouveras pas ici de quoi me reconstituer.
Mes jours se passent ailleurs, dans une lumière que tu ne connais pas.
Nos chemins ne se rejoignent plus, j’écris un autre roman que le nôtre. Quand tu as tourné la page, j’ai fini d’écrire notre histoire.
Ce que tu cherches encore n’est pas dans ces lignes, cela se demande. Et s’il devait y avoir une suite, elle ne serait pas à lire.

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